Dictées de cinquième

Ce jour-là et les jours suivants furent employés à la construction du cerf-volant, auquel Baxter proposa de donner une forme octogone. L’armature, légère et résistante, fut faite avec une sorte de roseaux très rigides qui poussaient sur les bords du Family-lake. Elle était assez forte pour supporter l’effort d’une brise ordinaire. Sur cette armature, Briant fit tendre une des légères toiles, enduites de caoutchouc.

La mer était assez grosse, mais, par bonheur, la brise soufflait du Sud, de sorte qu’il n’y avait pas lutte entre elle et le courant. Les vagues se soulevaient et retombaient sans se briser.
S’il en avait été autrement, j’aurais péri depuis longtemps. Mais mon petit bateau flottait avec une facilité et une sûreté surprenantes. Par instants, couché comme je l’étais au fond de la pirogue et ne laissant dépasser qu’un œil au-dessus du bord, je voyais une énorme montagne bleue se soulever tout près de moi ; mais le coracle ne faisait que bondir un peu, danser comme sur des ressorts, et s’enfonçait de l’autre côté dans le creux aussi légèrement qu’un oiseau.

La locomotive siffla vigoureusement. Le mécanicien, renversant la vapeur, ramena son train en arrière pendant près d’un mille, reculant comme un sauteur qui veut prendre son élan.

Puis, à un second coup de sifflet, la marche en avant recommença : elle s’accéléra ; bientôt la vitesse devint effroyable ; on n’entendait plus qu’un seul hennissement sortant de la locomotive. On sentait, pour ainsi dire, que le train tout entier, marchant avec une rapidité de cent milles à l’heure, ne pesait plus sur les rails. La vitesse mangeait la pesanteur.

Et l’on passa ! Et ce fut comme un éclair. On ne vit rien du pont. Le convoi sauta, on peut le dire, d’une rive à l’autre.

Mais à peine le train avait-il franchi la rivière, que le pont, définitivement ruiné, s’abîmait avec fracas dans le rapide de Medicine-Bow.

Il y a deux ou trois choses que je dois vous raconter. Voici la première. Vous êtes dans une mauvaise passe : navire perdu, trésor perdu, hommes perdus : toute votre entreprise a fait naufrage ; et si vous voulez savoir à qui vous le devez, eh bien, c’est à moi ! J’étais dans la barrique de pommes le soir de notre arrivée en vue de terre, et je vous ai entendus, [...] Et quant à la goélette, c’est moi qui ai coupé son câble, et c’est moi qui ai tué les hommes que vous aviez à son bord, et c’est moi qui l’ai menée là où aucun de vous ne la reverra jamais. Les rieurs seront de mon côté ; j’ai eu, dès le début, la haute main sur vous dans cette affaire ; je ne vous crains pas plus qu’un moucheron. Tuez-moi ou épargnez-moi, à votre gré. Mais je vous dirai encore une chose : si vous m’épargnez, j’oublierai le passé, et quand vous passerez tous en jugement pour piraterie, je vous aiderai de tout mon pouvoir. C’est à vous de choisir. Tuez-en un de plus sans profit pour vous, ou épargnez-moi et gardez ainsi un témoin qui vous sauvera de la potence.

Ce jour-là le tunnel suivait un plan peu incliné.

Je marchais en avant. Mon oncle portait l’un des deux appareils de Ruhmkorff, et moi l’autre. J’examinais les couches de granit.

Tout à coup, en me retournant, je m’aperçus que j’étais seul.

« Bon, pensai-je, j’ai marché trop vite, ou bien Hans et mon oncle se sont arrêtés en route. Allons, il faut les rejoindre. Heureusement le chemin ne monte pas sensiblement. »

Je revins sur mes pas. Je marchai pendant un quart d’heure, Je regardai. Personne. J’appelai. Point de réponse. Ma voix se perdit au milieu des caverneux échos qu’elle éveilla soudain.

Je commençai à me sentir inquiet. Un frisson me parcourut tout le corps.

Il est allé trouver ce chien d’avare, et lui a dit qu’en se promenant sur le port avec son fils, ils avaient vu une galère turque où on les avait invités d’entrer ; qu’un jeune Turc leur y avait donné la collation, que, tandis qu’ils mangeaient, on avait mis la galère en mer, et que le Turc l’avait renvoyé lui seul à terre dans un esquif, avec ordre de dire au père de son maître qu’il emmenait son fils en Alger, s’il ne lui envoyait tout à l’heure cinq cents écus. Voilà mon ladre, mon vilain dans de furieuses angoisses, et la tendresse qu’il a pour son fils fait un combat étrange avec son avarice. Cinq cents écus qu’on lui demande sont justement cinq cents coups de poignard qu’on lui donne.

Il ne peut se résoudre à tirer cette somme de ses entrailles ; et la peine qu’il souffre lui fait trouver cent moyens ridicules pour ravoir son fils. Il veut envoyer la justice en mer après la galère du Turc. Il sollicite son valet de s’aller offrir à tenir la place de son fils, jusqu’à ce qu’il ait amassé l’argent qu’il n’a pas envie de donner. Il abandonne, pour faire les cinq cents écus, quatre ou cinq vieux habits qui n’en valent pas trente. Le valet lui fait comprendre l’impertinence de ses propositions, et chaque réflexion est douloureusement accompagnée d’un : « Mais que diable allait-il faire à cette galère ? Ah maudite galère ! Traître de Turc ! »

Un vilain avait attrapé derrière sa haie deux perdrix. Aussitôt il les apprêta, et les fit rôtir. Mais voulant profiter de sa bonne fortune pour régaler quelqu’un, il alla, pendant que Marie sa femme tournait la broche, inviter son curé. Avant qu’il fût de retour, les perdrix se trouvèrent cuites, de sorte que Marie, en l’attendant, crut devoir les mettre dans un plat. Le hasard fit que, lorsqu’elle les tira de la broche, il y resta un morceau de peau. Elle l’avala, vous en eussiez fait autant. Mais, malheureusement, ce morceau lui parut si bon qu’il lui fit naître l’envie de tâter aux perdrix.

Marie aimait la bonne chère. Elle prit donc un des oiseaux, en détacha une cuisse, puis une autre. Ensuite vinrent les ailes, bref une perdrix tout entière y passa. Cependant, son mari n’arrivait point, et il en restait encore une. Manger celle-ci, la dame en était violemment tentée. Mais aussi comment s’excuser ? Elle se contenta seulement de lui arracher le cou, qu’elle suça. Ce cou lui parut délicieux. Enfin, pour achever, il en fut de la seconde perdrix comme de la première : tout fut mangé.

Cette vie est un hôpital où chaque malade est possédé du désir de changer de lit. Celui-ci voudrait souffrir en face du poêle, et celui-là croit qu’il guérirait à côté de la fenêtre.

Il me semble que je serais toujours bien là où je ne suis pas, et cette question de déménagement en est une que je discute sans cesse avec mon âme.

« Dis-moi, mon âme, pauvre âme refroidie, que penserais-tu d’habiter Lisbonne ? »

Un port est un séjour charmant pour une âme fatiguée des luttes de la vie. Et puis, surtout, il y a une sorte de plaisir mystérieux et aristocratique pour celui qui n’a plus ni curiosité ni ambition, à contempler, couché dans le belvédère ou accoudé sur le môle, tous ces mouvements de ceux qui partent et de ceux qui reviennent, de ceux qui ont encore la force de vouloir, le désir de voyager ou de s’enrichir.

Quand Pantagruel fut né, qui fut bien étonné et perplexe ? Ce fut Gargantua son père, car, voyant d’un côté sa femme Badebec morte, et de l’autre son fils Pantagruel, né si beau et si grand, il ne savait que dire ni que faire. Et le doute qui troublait son esprit était de savoir s’il devait pleurer pour le deuil de sa femme ou rire de joie à cause de son fils.

« Pleurerai-je ? disait-il. Oui, et pourquoi ? Ma si bonne femme est morte, qui était la plus ceci et la plus cela qui fût au monde. Jamais je ne la reverrai, jamais je n’en retrouverai une comme elle : c’est pour moi une perte inestimable. »

Et, en disant cela, il pleurait comme une vache, mais subitement il riait comme un veau, quand Pantagruel lui revenait à l’esprit.

Gargantua, à l’âge de quatre cent quatre-vingt-quarante-quatre ans, eut son fils Pantagruel de sa femme nommée Badebec, fille du roi des Amaurotes en Utopie. Elle mourut en accouchant, car Pantagruel était si étonnamment grand et lourd qu’il ne put venir au monde sans étouffer sa mère.

Mais pour comprendre tout à fait la cause et la raison de son nom de baptême, vous remarquerez que, cette année-là, la sécheresse fut si grande dans tout le pays d’Afrique qu’il se passa trente-six mois, trois semaines, quatre jours et treize heures et un peu plus sans pluie, tandis que la chaleur du soleil était si forte que toute la terre était aride.

Et parce que c’est en ce jour que naquit Pantagruel, son père lui donna ce nom, car panta signifie tout en grec, et Gruel veut dire altéré dans la langage des Maures, voulant indiquer qu’à l’heure de sa nativité le monde était altéré.

La nuit passe, l'aube paraît, le soleil se lève. La neige avait blanchi la terre. Sire Constant prend un cor, appelle ses chiens et fait seller son cheval. Des clameurs partent de tous les côtés. Renart ne les attend pas, il reprend le chemin de Maupertuis, laissant le pauvre Ysengrin qui tire de droite et de gauche, et déchire cruellement sa queue sans parvenir à la dégager. Survient un garçon tenant deux lévriers en laisse. Il aperçoit le loup arrêté par la queue dans la glace, et le derrière ensanglanté. Il prévient Constant qui ordonne de délier les chiens.

Renart se place alors un peu à l’écart, sous un buisson, la tête entre les pieds, les yeux attachés sur son compère. L’autre se tient au bord du trou, la queue en partie plongée dans l’eau avec le seau qui la retient. Mais comme le froid était extrême, l’eau ne tarda pas à se figer, puis à se changer en glace autour de la queue. Le loup, qui se sent pressé, attribue le tiraillement aux poissons qui arrivent ; il se félicite, et déjà songe au profit qu’il va tirer d’une pêche miraculeuse. Il fait un mouvement, puis s’arrête encore, persuadé que plus il attendra, plus il prendra de poissons. Enfin, il se décide à tirer le seau ; mais ses efforts sont inutiles. La glace a pris de la consistance, le trou est fermé, la queue est arrêtée sans qu’il lui soit possible de rompre l’obstacle.

Le comte Roland combat noblement, mais son corps est trempé de sueur et brûle ; et dans sa tête il sent un grand mal : parce qu'il a sonné son cor, sa tempe s'est rompue. Mais il veut savoir si Charles viendra. Il prend l'olifant, sonne, mais faiblement. L'empereur s'arrête, écoute : « Seigneurs », dit-il, « malheur à nous ! Roland, mon neveu, en ce jour, nous quitte. À la voix de son cor j'entends qu'il ne vivra plus guère. Qui veut le joindre, qu'il presse son cheval ! Sonnez vos clairons, tant qu'il y en a dans cette armée ! » Soixante mille clairons sonnent, et si haut que les monts retentissent et que répondent les vallées.

Olivier dit : « Les païens sont très forts ; et nos Français, ce me semble, sont bien peu. Roland, mon compagnon, sonnez donc votre cor : Charles l'entendra, et l'armée reviendra ». Roland répond : « Ce serait faire comme un fou. En douce France j'y perdrais mon renom. Sur l'heure je frapperai de Durendal de grands coups. Sa lame saignera jusqu'à l'or de la garde. Les félons païens sont venus aux ports pour leur malheur. Je vous le jure, tous sont marqués pour la mort ».